Oh, tenía un blog

Bueno, qué puedo decir, soy como mis apellidos. La uni, el calor, la vida real me han tenido ocupada estos días. Pensé que no sobreviviría sin Internet ¡pero aquí estoy!
Además, ustedes saben, estamos en el mes del Mundial, y aunque soy mujer me encanta ver fútbol, no me refiero al torneo local, sino al verdadero fútbol, el de los mejores, el de los Mundiales. ¡Ay Perú cuándo te vere allí! Como dice mi abuela: ya voy a morirme y no voy a ver mi selección en un Mundial.

Vi (con permiso de mi jefe) todos los partidos, excepto cuatro: los dos primeros de Holanda y los dos primeros de Paraguay.

Parece que es cierto lo de los defectos de la Jabulani, porque he visto una infinidad de pelotas que se disparan al cielo en los remates, no solo de equipos chicos, sino de cracks.

Lo de las vuvuzuelas no sé, dicen que son molestas y desconcentran, pero tendría que estar en el estadio para comprobarlo, cosa que espero hacer cuando el Mundial sea aquí al ladito, en Brasil (me quedan cuatro añitos para trabajar duro y ahorrar).

Lo de la FIFA y su rechazo al uso de la tecnología en el arbitraje ya es francamente ridículo.

Me dio penita que Chile se vaya con goleada, no tanto por el equipo, sino por Bielsa ¡el pobre se esfuerza tanto!

Maradona me cae chinche porque su ego es inversamente proporcional a su tamaño, pero los chicos no tienen la culpa de tener un entrenador endiosado, así que, aguante Argentina!

Y Brasil, bueno, Brasil es Brasil. Sigo con intensidad sus partidos por el churrísimo Kaká, mi futuro esposo. ¿cómo un hombre tan guapo puede tener un apodo tan... evocativo? ¿Es cierto que si ganan la copa FIFA se la quedan para siempre y habrá que inventar otra?

Bueno, son las humildes opiniones de una fanática del Futbol. Les mentiría si dijera que voy a postear más seguido, pero estos días voy a estar con la vista en la tele y las uñas en la boca.

Ah me olvidaba, quería dejarles con un par de imágenes del chico rico y recien llegado de la fiesta: Estados Unidos, que cada Mundial juega mejor.

Esto es lo que publicó el New York Post cuando empataron con Inglaterra:

Y esta fue su portada cuando Ghana los eliminó.


Fuente: Francesc Josep

Chica desnuda busca (II)

Hace tiempo escribí un post acerca del nudismo, pronunciándome dispuesta a intentarlo, e incluso me permitió conocer el interesante blog de wangsheng, que me abrió las puertas a otros sitios de discusión nudista. Desde entonces he venido comentando con mis amigos acerca de ello, todos compañeros de universidad. Las reacciones que he obtenido son diversas, pero he aquí algunos de los puntos principales (como no hice una encuesta propiamente dicha, no puedo dar cifras exactas):

1. Casi todos los varones están dispuestos a experimentar el nudismo.

2. La mayoría de mujeres respondieron que no. Sólo dos de ellas estuvieron de acuerdo "si lo hacían con su pareja"

3. Casi todos los hombres dijeron que estaban dispuestos a desnudarse si todos lo hacían (gregarios).

4. Aquellas dos mujeres que estuvieron de acuerdo, opinaron lo mismo.

5. Todos los dispuestos estuvieron de acuerdo en experimentar el nudismo lejos de la familia.

6. A todos los dispuestos les gustaría empezar en un club, playa o asociación, es decir, rodeados de desconocidos, lejos de los amigos y compañeros habituales.

7. La mayoría de los varones dispuestos dijeron que lo anterior sería un buen lugar para "conocer chicas".

8. De la mayoría de mujeres que dijeron que no, casi todas lo hicieron porque decían tener desconfianza en los hombres, pero admitieron que podrían cambiar de opinión si estarían mejor informadas.

Particularmente sigo practicando el nudismo de interior cada vez que puedo (o sea cuando no hay nadie) pues me resulta difícil aún exponerme ante otras personas como testimonio. De todas formas, ello no me ha impedido arribar a las siguientes conclusiones:

A. Los varones todavía asocian el nudismo con el morbo, y no tienen ningún inconveniente en desnudarse siempre y cuando eso les permita ver chicas desnudas. A un amigo muy querido, que se precia de ser muy liberal y tolerante, le pregunté si estaba a favor del nudismo ¿saben qué me dijo? Mmmm... bueno, estéticamente, no, porque hay unos cuerpos que no quisiera ver ni en pintura... Obviamente ni siquiera captó la esencia del nudismo: la libertad. Haría falta entonces, para empezar, mucha información hasta romper el mito de que sólo los bonitos tienen derecho a mostrar el cuerpo, o el mito de que todo nudismo es obsceno. Probablemente la desinformación venga de la cantidad de páginas porno de internet que asocian ambas ideas impúdicamente.

B. A pesar de todo, me siento desprotegida. Cuando salgo a la calle no falta un imbécil que me lance un requiebro obsceno, desde "mamacita" hasta "quisiera ser tu calzón para meterme entre tus nalgas". Y las frases aumentan de calibre a medida que disminuye la prenda ¿Qué será si un día me animo a hacer topless en la playa? Una vez vi a una chica que lo hizo (una turista alemana) casi al instante los hombres empezaron a sacar sus celulares para fotografiarla sin ningún reparo ni vergüenza. La pobre al final tuvo que cubrirse nuevamente, porque nadie, por más nudista que sea, quiere sentirse como un objeto de vitrina. Pienso que todavía nos falta acostumbranos a la desnudez ajena. Somos una sociedad pacata en la que cualquier pezón al aire hace un titular. Todos los intentos de promover el nudismo terminan en la zona rosa del diario local. Mientras eso no cambie, creo que siempre me sentiré desprotegida estando sola y desnuda. Si lo hace un hombre: loco. Si lo hace una mujer: puta. Comparto el punto 2 arriba citado.

C. Finalmente, el hecho de que la mayoría esté dispuesta a probar el nudismo fuera de la familia y amigos, en medio de nudistas reales, podría reflejar un deseo de libertad contradictoria: quiero ser libre, pero lejos de aquí. Por un lado experimento una comodidad total estando desnuda, pues siento que mi ropa pesa más que la tela de la que está hecha. Al despojarme de ella me arranco las inhibiciones, fobias, manías y represiones que hacen más difíciles las relaciones interpersonales y obstaculizan una interacción fluida y sincera. Pero por otro lado, para hacerlo me gustaría que otros sintieran lo mismo y tengan la misma convicción, pues no me gustaría estar desnuda en medio de tipos me van a mirar con el celular en la mano.

Valiente para pensar, cobarde para actuar. Toda una tragedia hamletiana.

Volver

He estado ocupada con los finales, tratando de concentrarme para no jalar (otra vez).
Desafortunadamente, no puede salvar un curso. Me siento vieja para eso. Ya tuve mucho tiempo para lamentarme y meditar las cosas, así que les dejaré con algo que, al leerlo, ayudó a sentirme mejor.

¿Usted cree que así se hacen las cosas? Usted es un ingenuo. Las preguntas que me está haciendo son de una ingenuidad tal que me las podría hacer un estudiante de periodismo de primer año, con 17 años. ¿Acaso la gente se escoge de un concurso de calidad, y el que saca más nota es el que va a la Presidencia de la República? En qué partido político sucede eso. En ninguna parte del mundo se elige al candidato a la Presidencia porque es el más capaz. Y, muchas veces, los más capaces pierden y se tienen que contentar con posiciones secundarias.

(...) Ay, pero qué le pasa a usted por favor. Así no se puede seguir hablando. Usted parte de la premisa de que los primeros alumnos deben llegar más lejos, eso es mentira. ¿Dónde están los primeros alumnos? Detrás de un mostrador muchas veces, fracasados absolutos, pobres divorciados que no han tenido éxito en nada. ¿Y de dónde han salido los presidentes de la República? De los medianos, de los últimos. La política tiene poco que ver con el nivel intelectual.

(Martha Hildebrandt, 85 años, lingüista y congresista)

Jejeje. Valeria presidente.

El Facebook de Hitler

No sé si ya lo habrán visto, pero cada vez que lo vuelvo a ver me mato de risa.
Claro, se lee mejor mientras más sepan de la II Guerra Mundial ...y de Facebook.


Su autor está aquí

Humor Profano

Feliz Domingo de Pascua

Viernes Santo, no comas tanto

Se supone que las directivas de la Iglesia Católica para el Viernes Santo son las siguientes:

1-Ayuno.

2-Abstinencia.

Claro que, en un país tan comelón y gastronómico como el nuestro, la primera ha pasado a ser un simple "no coman carne" o "no coman cerdo" para los más gourmets. En cuanto a la segunda, bueno, pues queda en la conciencia de cada uno, aunque no faltará sacerdote que esté dispuesto a mirar bajo las sábanas conyugales para la respectiva comprobación.

Eran las 10 y 20 de la noche del Jueves Santo y tenía planeado salir de la casa de mis papás, tomar mi moto y dirigirme al cuartito donde temporalmente estoy viviendo. A medio camino pasaría por la pollería y me embutiría un cuarto con papas y harto ají para despedir al divino pollo hasta el sábado. Pero cometí un tremendo error. Me detuve un rato en casa de una amiga para dejarle los esmaltes que me había prestado y cuando toqué me abrió su enamorado, que tenía una ceja sangrando y lloraba. Miré hacia dentro y vi a Melisa recostada y furiosa, hablando groserías y amenazando con romper el cenicero que tenía en sus manos acariciando la cabeza de Rony, el susodicho galán. Él aprovechó mi presencia y se despidió raudamente sospechando quizá que de continuar allí terminaría en el hospital. Instinto de conservación, que le dicen. Yo me acerqué a Melissa y traté de calmarla. Miré la hora y eran las once. Todavía tenía tiempo. Me senté junto a ella para que descargara un rato sus penas. Se trataba de una infidelidad, unas llamadas al celular, un recibo de hospedaje encontrado en el pantalón, en fin, lo de siempre. Hace tiempo que me tienen podrida ese par de tórtolos con su manera cándida de llamar amor a lo que sienten uno al otro, cuando lo suyo es un caso clínico. Solo que esta vez vi sangre, y sospecho que las cosas se irán poniendo peor, así que mis consejos fueron por ese lado: déjalo, no te merece, no puedes seguir viviendo así, quiérete un poco, etc. Ella se calmó y me dijo que ésta era la última vez. Ella fingió una sonrisa de mujer nueva, y yo fingí que le creía. Me pidió que me quedara con ella esta noche y yo le dije que tenía cosas importantes que hacer (es decir ¿puede haber algo más importante que una buena cena?). Cuando salí vi que la llanta se había pinchado. Tuve que esperar un motocar que aceptara cargar con mi moto hasta un parchador cercano y abierto. El parchador era más lento que una tortuga chueca y cuando terminó mi reloj marcaba las 00.30 del nuevo día.

No soy tan creyente, de hecho, si me hiciera un verdadero examen de conciencia, me declararía agnóstica, pero hay cosas que por tradición suelo respetar, y no comer carne el Viernes Santo es una de ellas. No sé porqué lo respeto, supongo que es por mi madre, que es la que más piadosa de la familia, o debo ser en el fondo muy supersticiosa.

Así que, frente a la pollería, oliendo la deliciosa carne en el asador, me di media vuelta.

- Acepto quedarme esta noche- le dije a Melisa, a quien ya le picaban los dedos por llamar a Rony.

Y bueno, aquí estoy, en la compu de Melisa mientras ella ronca como una bendita en un rincón, revisando algunas algunas recetas para bajar de peso y enterándome de la biografía de Bob Dylan en wikipedia. De fondo, "I love you for sentimental reasons", de Nat King Cole. No puede haber mejor Viernes Santo que éste.

Moraleja: Si quieres hacer reir a Dios, cuéntale tus planes.

Imagen, de aquí.

Cuando morir se convierte en un deporte.

Roger Rengifo Fernandez (52)
César López Pérez (27)
Tomás Hidalgo Shapiama (23)
Cléber Vela Vela (47)
Isidro Hidalgo Rivera (45)
Edison Romero Yépez (30)
Julián Saavedra Cenepo (44)
Pilar Espinoza de Martínez (42)
Milagros Carolina Díaz Collazos (21)
Kori Lucinda Alegría Almeida (24)

Son algunos de los motociclistas fallecidos en accidentes de tránsito por golpe directo en el cráneo (TEC grave, que le dicen).

Estadísticas. Nombres olvidados para los que no los conocieron.

No entiendo cómo hay gente que se puede oponer a que los motociclistas usen casco.

No entiendo.

He escuchado argumentos de todo tipo.

Un periodista, biólogo de profesión, defensor de la vida y la biodiversidad amazónica, que tiene un programa radial matutino bastante sintonizado e influyente, ha dicho que usar casco le da mucho calorcito a su calva, por lo que se opondría con todo su poder si la Municipalidad alguna vez osase obligarlo. Claro, es el mismo periodista que hizo un escándalo y trató de poner a los vecinos en contra de su alcalde porque le había talado un par de árboles de su calle. La noble profesión al servicio del interés particular.

Un antiguo empresario metido a candidato a la alcaldía de Iquitos, para congraciarse con algunos electores que ponen la seguridad de su dinero antes que su seguridad personal (de dónde vamos a sacar plata pa comprar el casco pe' mujer, si a las justas tengo pa' mi caja de chelas sabatinas), ha dicho que el casco no es la solución, sino que se debe incentivar la educación vial y los valores y bla bla bla. Puaj. Mientras aprenden, que sigan regando los sesos en el pavimento. ¿Se imaginan utilizando el mismo argumento por los cinturones de seguridad? Claro, el consabido candidato se maneja un Toyota Yaris azul y no sabe ni siquiera lo que es un embrague. ¿Sabían que Iquitos es la ciudad más segura para manejar autos? por que los únicos que mueren en caso de accidente son los que manejan motos lineales. Pero, vamos, que siga creciendo libre como la mala hierba el número de conductores de motos, con brevetes bambas y policías corruptos, que sigan viniendo los inversores nacionales a poner más y más tiendas de motos, más baratas, más chinas, más descartables, más vulnerables y peligrosas en caso de choque o despiste, ¡pero ni se atrevan a obligarnos a usar casco! No señor. Nací plebeyo y moriré plebeyo patrón. Total, así es Iquitos, pes. Y si te crees tan limeñita para usar tu casquito, déjate de vainas y cómprate un auto pe' pituca.

Me avergüenza la gente que esgrime esos argumentos. Que el calor, que la idionsincracia, que la orden viene de Lima y no debemos acatar porque aquí es otra realidad, que la plata que nos va a costar ¿qué más? Le duela a quien le duela somos un pueblo adolescente, y solo aprendemos cuando nos obligan a cumplir la ley. Y no se trata de hacerse los machos (el periodista arriba citado llegó al extremo de decir que, como los que murieron manejaban borrachos, no debíamos pagar pato por ellos, que bien merecido se lo tenían) o de empezar con suspicacias por algún vendedor que hará su agosto. Estamos creciendo a un ritmo crítico y ya ocupamos el noveno lugar en accidentes de tránsito, se venden decenas de motos diarias, las pistas nos quedan cada vez más chicas, la ciudad se desparrama sin control. Ojala que nuestro próximo alcalde tenga un poquito de estadista y piense en sentar las bases de una organización de ciudad a largo plazo. Por ejemplo, si va a hacer una pista que la haga lo más amplia posible, de vereda a vereda, y no perdiendo el tiempo con berma central, lateral, banquita para enamorados y farolcito llama-zancudos. Porque de aquí a unos diez años cuando lleguen los autos chinos (Motor Center ya los está trayendo) malazos pero baratísimos, todo el mundo querrá tener su carrito, y las pistas que ahora se construyen para motos se convertrán en un infierno.

Yo sí quiero que se haga obligatorio el uso del casco. Se ha perdido gente valiosa por no hacerlo, y no simplemente borrachines de ocasión. Los que se oponen llevan las cosas al extremo:

- ¿O sea que si tengo cuatro hijos, debo comprar cuatro cascos para llevarlos al colegio? No seas abusiva pues.

- ¿O sea que debo llevar inscrito el numero de placa de mi moto en el casco, y si tengo dos o tres motos, debe comprar dos o tres cascos? No seas abusiva pues.

Si tanto alboroto hacen por esas pequeñeces ¿porqué la autoridad edil no implementa gradualmente la norma? Por ejemplo:

-Dejar de lado eso de la placa en el caso

- Que se empiece por obligar a solo partir de ciertas horas, en las que (previo estudio) se registren más accidentes.

- Que sea obligatorio en el tránsito por ciertas avenidas (la Participación, por ejemplo, es la avenida de la Muerte)

- Hacer un descuento mayor en la papeleta a los que los hayan multado por cualquier cosa, pero con el casco puesto.

- Exigir a los dueños de los chupódromos que todos los que parqueen en sus estacionamientos lleguen y salgan con el casco puesto.

- Que todas las instituciones públicas obliguen a usarlo, a ver si al menos para no desentonar el resto empieza a hacerlo hasta que se cambien los papeles, y el que vaya sin casco sea visto como un idiota y no al revés, como ahora.

-Etc, etc, etc.

¿Querer es poder, por Dios, cuántos muertos hay que esperar?

Lesbianas incomprendidas (tomado de un foro)

Dos lesbianas obligadas a marcharse de un pueblo frances por acoso

Jessica y Virginie viven en Segré, un pueblo de 7.000 habitantes del departamento de Maine-et-Loire y han tenido que tomar la decisión de marcharse al convertirse en objeto de la lesbofobia de un grupo de chicos de entre 17 a 21 años, que las acosan y amenazan. Ya el año pasado, entre mayo y agosto, sufrieron varios episodios. El más grave fue un disparo en su dirección con balas de fogueo. El hecho fue denunciado y el responsable escapó con una remisión condicional de la pena de cárcel y una multa de 200 euros. Sin embargo, el acoso no ha cesado, y hace unas semanas, después de varios ataques a su coche, fueron de nuevo el blanco de un disparo de fogueo.

Esa misma noche, desde la plaza en la que viven, los jóvenes no pararon de insultarles, gritando entre otras cosas: ‘Te la voy a meter por el culo, te va a gustar’.

En una semana pusieron cinco denuncias en la gendarmería más cercana, sin que esto haya detenido a la banda, uno de cuyos integrantes, un tal Mattieu, incluso les amenazó. Este mismo tipo, preguntado al respecto, dice que no es homófobo, que ese día había bebido mucho.

Comentarios:

DrogoPost says:
:(

Metal Machine says:
1- Que se vengan a mi barrio que las recibimos de brazos abiertos XD 2- \"lesbofobicos\"? que manga de pelotudos jajajaj

cdabeja says:
seguro eran feas y poco sexis..

wgjung says:
Tambien estas lesbianas. De paso pongo la foto de mi post.


Jefferson says:
Le merd!

Maxrain says:

Que vengan pa casa

MGM123 says:
Oh yeah baby!!! pone las fotos!!!! Sale extension a P!.

Piromano says:


Martingjorge says:
Amigas... les pago el pasaje y la estadia .. es mi casa.. tienen 2 camas si kiere habitacion propia de 1 cada 1 o las 2.. con TeleVisor incluido... las espero con gusto.. =).. xD

Wjung says:
Ok. Estas dos ya van para tu casa para atenderte


Fin.

Lesbianas: calentando a los hombres desde el amancer de los tiempos.

Tetasustá, tetasustá, tetasustá.

He cometido dos sacrilegios cinematográficos:

1. No vi la teta asustada.

2. La intenté ver, les juro que hice mi mejor esfuerzo, pero no pude terminarla porque... me aburrí.

Ahora cuélguenme por antipatriota.

Ya en serio (¿o en broma?) es genial que una peruana esté en pos del máximo galardón, que los grandes nos vean con curiosidad, que gente tan encumbrada como Sandra Bullock o Seth Green (¿?) sepan al menos por unos segundos que existe un país llamado Perú y que no queda en Africa ni se parece a México. Es estupendo sentirnos como el niño bueno a quien la profesora al fin le pegó una estrellita en la cabeza en un país tan necesitado de la aprobación internacional. Toda la suerte del mundo TE AMO PERÚ arriba los peruanos carajo oh yeah.

Pero por favor, por favor, por favor...

después del domingo, sea cual fuere el resultado...

NO MAS TETA POR FAVORRRRRR

Lo dije.

The Dude says:

No veo las horas, que pase todo este asunto del Oscar y la bendita película de la teta asustada.
Como decía mi abuela "tengo una teta hinchada y la otra por reventar"

Nostradamus says:

Anota mis profecías:

1. Luego del Oscar se le vienen muchas entrevistas a la pituca Claudia y a la chola Magaly, así como muchos grupos feministas diciendo que solo las mujeres sacan adelante al país (Kina, Sofia, Claudia, etc.)

2. Renzo Chuller quedará como más hueverto

3. Gisella Valcarcel se llevará un Oscar por la película "Tarata", pero será una foto de su ex-morenaje Oscar D'León

Comentarios en Perú21

Al menos no soy la única.

La imagen es de aquí.

Lagrimitas

Si el sol sale siempre,
la luna es pálida,
las golondrinas vuelan
estropeando cables,
el honrado se levanta,
y el borracho duerme,
la gasolina sube,
el motokar vuela,
las vendedoras hablan,
en idioma chisme,
y el calor vierte
sus aguas melosas
en nuestros cuerpos,
que giran el caño
sin nada encontrar,
si la naturaleza cumple
con todas sus reglas
para que el ser humano
pueda cabrearlas...
¿por qué diablos
pretendes hacerme
creer que eres único
porque nadie te entiende
ni te entenderá?
¿acaso no eres
de este planeta?
¿el esperma de un hombre
no fue tu cantera
y un óvulo fértil
te cobijó?
Me tienes podrida
con tus laberintos
"que la única que entiende
es mi mamá"
Pues anda con ella
vuelve a su vientre
y dile que no era
buena idea nacer,
la vida no es gratis
Ernesto querido
si crees que humillando
te sentirás mejor
pues abre los ojos
el mundo no es llanto
el mundo se gana
a pulso y tesón.
Y no digo más,
por no avergonzarte
mi niño engreído
y bobalicón
sé que leerás
este raro panfleto
y sabrás que tu nombre
lo dije completo.

Los boleros de mi abuelo

Veo a mis abuelos sentados en la sala mirando la tele. Mi abuela cabecea viendo un programa de concursos en su mecedora. Mi abuelo se acerca, toma un cojín del mueble y se lo acomoda detrás de la cabeza, diciendo: "Cuidado con tu cuello, se te va a entumecer y depués no vas a poder hacerme el amor".

Otras veces los veo en la mesa. Mi abuelo tiene una modesta colección de LP con música de salsas antiguas y boleros, como los de Daniel Santos y la Sonora. Lo malo es que hace mucho que no pueden escucharlas porque el tocadiscos se averió, y nadie tiene interés en repararlo. De pronto, la radio encendida empieza a tocar una de aquellas canciones perdidas:

Ya tengo ya la casita
que tanto te prometí,
y llena de margaritas,
para ti, para mí.

Se levanta, la toma del brazo y empiezan a bailar en la cocina. Despacio, como si sus huesos fueran de cristal. Mi abuelo canta en voz alta y ella le sonríe entre confundida y avergonzada.

Yo sé que tú comprendes
la pena que hay en mí,
que estando yo a tu lado
se acaba mi sufrir.
Será lo que tú quieras,
la culpa tú tendrás,
pero mi alma te espera,
te espera una vez más.

Mi abuela tiene Alzheimer. A veces llora como una niña cuando la dejamos sola. En ocasiones dice que tiene 33 años y que el abuelo es su hijo que está de visita. Por la tarde me da una taza de avena y ordena que me aliste rápido para no llegar tarde al colegio. Otras veces me pregunta quién soy. Desconfía del abuelo y no se acuerda de él, aunque le ponga mil fotos en blanco y negro que testimonian los 55 años que pasaron juntos. Cuando se cansa le dice "ya lárgate y déjame en paz". Mi abuelo sonríe con amargura, le da un beso en la frente (muy rápido, antes de que ella reaccione) y guarda el álbum.

Creo que para los ancianos los recuerdos lo son todo. No pueden trabajar, no pueden tomar decisiones, no les dejan ser útiles porque se supone que todo lo hacen mal. Repasar, mantener y dar brillo a sus recuerdos es el único pasatiempo permitido. Qué difícil debe ser para mi abuelo no tener con quién hacerlo. No está viudo, pero la persona con quien pasó toda su vida le mira como un extraño. A pesar de eso, nunca lo oí quejarse. Se dedica a ella con tanto esmero que me hace preguntar si es cierto que existen los amores eternos, porque siempre he pensado que no. Por supuesto que su relación no ha sido color de rosa. Tuvieron serias peleas, él la abandonó por otra mujer, ella le acarició la cabeza a sartenazos, una y otra vez rompieron. Sin embargo están allí, al final de sus vidas, uno junto al otro en la pequeña sala de la casa, escuchando canciones viejas de una estación nueva.

Cuando estoy contigo no sé qué es más bello
si el color del cielo o el de tu cabello
no sé de tristeza, todo es alegría
sólo sé que eres tú la vida mía.

Me da envidia verlos, porque sé que nunca podría lograr lo que ellos. No hay compromisos de por vida en esta época en que la tasa de divorcios es casi igual a la de matrimonios (pienso que me esperan unas seis o siete relaciones supuestamente serias y dos casamientos más hasta encontrar al indicado) pero de todas maneras, me gustaría llegar a viejita con alguien que me quiera, aunque no me dé cuenta de lo que hace por mí.

Sin firmar un documento
ni mediar un previo aviso,
sin cruzar un juramento,
hemos hecho un compromiso.

Sin promesas nos marchamos,
ni te obligas ni me obligo
y aun así sé que soñamos
tú conmigo, yo contigo.

Tu destino es como el mío;
si eres vela soy viento;
si eres cauce yo soy río;
si eres llaga yo, lamento.

Nadie habló de enamorarnos
pero Dios así lo quiso
y tan sólo de tratarnos
ha nacido un compromiso.

La abuela acaba de entrar a mi cuarto y se ha empeñado en ver lo que escribo. Le muestro.

- Son las canciones que me canta el viejo mañoso ése -me dice.

- Sí, abuelita- le digo- son boleros.

Luego el viejo mañoso (perdón, abuelo) entra a la habitación. "¿Dónde estabas Angelita? tienes que tomar la medicina para que estés bien. Mira que si tú te enfermas ¿quién me va a cuidar?" Y luego se la lleva, haciéndome un guiño.

El amor es complicado.

Chica desnuda busca

Qué es lo que piensan cuando leen la siguiente palabra:

NUDISMO

Seguramente en mañoserías. Una chica con el pubis al sol, un chico mostrando su quinto pulgar mientras conversa con unas amigas, imágenes para adultos, incomodidad, represión, libido, etc.

No hace mucho yo pensaba lo mismo. Como toda la "gente normal", me criaron con que la desnudez era mala, que los baños se dividían por géneros, a ponerme el calzón con la toalla puesta, a darme la vuelta para cambiarme el sostén, a decirle a mis hermanos que se retiren cuando me bañaba de noche en la huerta, a que nadie se atreva a mirarme siquiera los bordes del pezón pues era invitación al pecado.

¿Por qué? Ahora miro atrás y creo que los "normales" eran otros.

No soy nudista, me crié con represiones de las que será difícil sacudirme, pero de un tiempo a esta parte he aprendido a entender a los nudistas, y sobre todo, entender su filosofía. El descubrimiento más importante es que REALMENTE ellos no lo hacen para llamar la atención, para subvertir las reglas o porque deseen un mundo lascivo y sin moral. Es únicamente INDIFERENCIA hacia los pudores del cuerpo. Hay todo un estilo de vida detrás de eso, y no simplemente una postura. Muestran su cuerpo con la misma naturalidad con la que nosotros mostramos las manos o los pies cuando salimos a la calle: no piensan en eso. El verdadero nudista es aquel que llega a convencerse de su normalidad frente a los no nudistas.

Claro, llegar a ese estado es bastante difícil, sobre todo si eres la primera generación. Ser hijo de nudistas ya es más fácil, ser nieto, mucho mejor.

La condena pública y social del nudismo no parte del hecho en sí, sino de quienes lo juzgan en base a sus propios prejuicios. Pasa lo mismo que acá en Iquitos. Viene un limeño de esos tapados y ven a las chicas de entre 12 a 17 andando con unas truzas brevísimas, mostrando casi toda la pierna desde el muslo y dicen, ah, todas las charapas son mañosas busca-maridos. ¿Lo son? ¿o es el limeño el que las juzga en base a sus represiones? Tengo amigas y primas que se visten así, las conozco de toda la vida y nunca he visto un ápice de mañosería cuando salen a la calle de esa forma. Es simplemente un aspecto cultural, proveniente de la crianza que recibieron.

La pesadilla de todo nudista es el mirón. Aquel que se hace el nudista para poder tener orgasmos visuales, o peor aún, aquel que no siendo nudista se pasea entre ellos observándolos (aquí incluyo a los seudo-periodistas) Claro, dirán ustedes, si uno es nudista superado no le afectará que le vean desnudo (INDIFERENCIA TOTAL, como dije) pero el problema no es ése, sino que cuando los miran o los graban se sienten tratados como objetos, como animales de feria o como una curiosidad, y ése no es el fin del nudismo.

Otro problema es el de la pedofilia. El temor de algunos padres de ser acusados de este delito si tratan de inculcar a sus hijos la filosofía nudista. "Mi papá me toma fotos desnuda" dijo una niña de 14 años en una escuela española. El padre estuvo tres años en prisión antes de poder demostrar que era nudista de segunda generación, y que las fotos eran en realidad fotos familiares. Problemas como estos son comunes, precisamente por la delgada línea que divide la moral de la legalidad. Además, muchos padres nudistas optan por proteger a sus niños, llevándolos a centros de recreación estrictamente nudistas, a donde se entra por recomendaciones.

Hace poco se divulgó la noticia de que el Perú tenía ya su primera playa nudista. La Nota causó furor precisamente por los motivos que los nudistas odian: vouyerismo. Mirar para decir que asco mientras se mira con más atención.

Yo no quiero ser una reprimida. Yo no quiero tener miedo a los hombres malos que me robarán la virginidad algún día. Así que, luego de entenderlo, he empezado a practicar el nudismo en casa. Paso mucho tiempo sola y me he sentido libre. Todavía no me atrevo a hacer nada más. No tengo un cuerpo bonito ni soy narcisista, pero de eso se trata, de conocerse mejor uno mismo empezando por el cascarón que nos cubre. Es el primer paso para empezar a aceptarnos.

Veremos como me va.

Ilusionada II

Fuimos a pasear a la Plaza de Armas, el único lugar al que se puede ir. Es que Iquitos es taaan grande... Caminamos por la Próspero y comimos helados. Carla estaba hecha una babosa, haciendo bromas tontas y riéndose de cada cosa que Erick decía (¿les dije que se llama Erick no?) En cambio Ernesto y yo estábamos serios. Se notó que la situación era incómoda. Nos saludamos sin aclaraciones, y con las reverencias y gestos de dos personas que son presentadas por primera vez. Casi a la mitad del recorrido me dijo: la luna está linda hoy. Y yo, que se me acababa de caer un pedazo de helado y tenía la boca embadurnada de crema de aguaje sólo pude decir: anjaá, mientras trataba de desdoblar la servilleta para limpiarme y estar más presentable para iniciar por fin la conversación. Creo que le eché a perder su intento de romper el hielo, porque no dijo nada más en media hora.

Y lo más increíble es que yo tampoco me atrevía a decir nada. Y era raro pues los hombres nunca me han intimidado, por más ilusionada que esté con ellos. Te juro que quería decir algo, hablar de las estrellas, del viento de la noche, de los tachos de la Municipalidad cada treinta metros, pero no me atrevía. Las palabras se quemaban al pasar por mi lengua, y se desvanecían al salir de mi boca. Más bien deseaba que me bese. Luego Carla nos alcanzó para contarnos las últimas ocurrencias del gran Erick y esperar que nos riamos de sus chistes malos. Hicimos un esfuerzo. Luego Erick y Ernesto se adelantaron y nos dejaron solas. Carla me dijo que cree estar enamorada y yo le pregunté cómo lo sabe, y ella me dijo: porque me siento mejor cuando estoy con él. Hubieras visto cuando lo dijo, con tanta cursilería y sin temor a quedar en ridículo ni a que se burlen de ella.

Por supuesto, no desaproveché la oportunidad de hacerlo. Le dije que en ese caso, yo estaba enamorada de mi laxante antibichos Milanta, porque me provoca el mismo efecto, sobre todo después de unas hamburguesas con queso, chorizo, huevo, pollo y carne que Patrick me vende a ocho soles en la plaza Castilla.

Traté de explicarle que lo que siente es normal, y que a los hombres no les gustan las mujeres que parezcan ansiosas (aunque ellos no lo admitan) o muy regalonas, porque las pueden catalogar de fea manera. No, me dijo. Uno debe expresar lo que siente cuando lo siente. Las represiones envenenan el espíritu y es mejor morir intentando que vivir sin intentar. Ella siempre ha sido media sicóloca, así que dije amén y amenemén. Vamos a ver cuanto le dura el laxante.

Media hora después nos encontrábamos en la pileta de la plaza, con las gotas de agua acariciándonos la cara. Ernesto me mira, yo lo miro, nos miramos. Me dice que tengo una sonrisa franca y yo le muestro los dientes con más ganas. Le digo que tiene un lindo trasero y el se baja más el polo para esconderlo. Se anima a hacer un chiste, yo hago mi mejor esfuerzo por una risa espontánea, él aprovecha para darme esos cinco, luego me abraza. Yo lo tomo de la cintura. La conversación empieza nuevamente, y cuando nos dimos cuenta estoy en la puerta de mi casa, sentado con él en la vereda. Carla se perdió con Erick, quien seguramente le estará contando chistes en un cuarto de hospedaje, mostrándole su payaso en persona (oh cielos, qué asqueroso sonó eso) Y yo estoy aquí, en el inicio de un camino incierto que sin embargo tengo curiosidad en recorrer.

Veremos.

Ilusionada

Hoy fue un día hermoso. Me levanté, encontré el desayuno servido, mi hermano no se demoró en al baño, el cielo estaba alegre, los pajaros cantaban y mi perro no se hizo popó en la puerta.

Al mediodía, Carla me llama para salir de violinista. Carla no es mi amiga de la facu, sino del colegio, así que la veo de vez en cuando. Fue mi mejor amiga en el quinto año, de eso ya hace mucho (uuuuuuuu), pero me he dado cuenta de que cada vez que me llama es para pedirme un favor. Yo, mongola le hago caso. Debe ser el sentimiento de culpa, pues arruiné su viaje de promoción al partirle la tibia con mi bici. Es algo que hasta ahora no supero, pues se perdió dos semanas maravillosas en el Callejón de Huaylas. Pero en fin, creo que ella no me guarda resentimientos, después de todo aún se acuerda de mí, aunque sea para cobrarsela.

- Es que tiene un amigo y dice que ya quedó en salir con él, así que me dijo para traer una amiga. Es cuerazo Vale, no puedo perder esta oportunidad.

- Pero Carla, sabes que tengo que estudiar.

- Por favor, por favor, por favor (100 veces)

Así que tuve que alistarme para ir a ver a un imbécil que me hablará de trivialidades y será caballero, tierno y gentil. (¿?) Creo que no me entienden esta parte. Les explico: no me gustan los caballeros, tiernos y gentiles, si es que no lo son auténticamente. Ayer leí una entrevista a Sergio Galiani en que le preguntaron a qué se debe su éxito con las mujeres, y el respondió: "A que trato de ser sincero. No me hago el gentleman". Y yo dije wow, este hombre dio en el clavo. A mi molesta el chico usa una falsa educación para parecer adecuado. El tipo que se tira unos chanchos asquerosos cuando come en familia y cuando está con la chica que le gusta usa servilleta y se cubre la boca. El que no se levanta del sillón asi vea a su madre cargando el mercado semanal y sin embargo le acomoda la silla a la chica que le atrae cuando van a un restaurante ¡¡por favor!! Prefiero que se muestren como son, así hay menos decepciones, o al menos estás se dan al principio y no al final.

Así que, me preparaba para ver a un idiota más saludarme y decirme que me veo más hermosa que la luna, y me dirá que la fidelidad es lo más importante para él y que es una persona que tiene mucho amor para dar. También dirá que es muy detallista (esa nunca falla) y sobre todo, que es muy, pero muy romántico (con esa ya cayeron). No es que me crea la más asediada del mundo ni nada, pero da la casualidad de que son lamentablemente hombres, y piensan con los testículos. Así vean en alguien solo "una amiga" no perderán la oportunidad de acostarse con ella si se presentara. Aún si no es tan agraciada. Tienen un dicho sexista incluso al respecto: "en época de guerra, todo hueco es trinchera" (¿o no, chicos?) Bueno bueno, quizá estoy siendo exagerada y por ahí habrá alguien que tenga todas las neuronas en la cabeza solamente, pero hay que buscar bien, sobre todo entre los que viven con su mami hasta viejos.

A las siete tocaron el timbre, y ahi estaban:

Carla, su amigo el cuerazo dizqué, y....

y....

y....

Ernesto.

Triririririiiiiiiinnnnn, tririririraaaaaaaannnn -Profesor Jirafales... - Doña Florinda....

Lo que pasó en la velada, les contaré en la próxima porque ya me tengo que ir a estudiar.

Hoy fue un día hermoso. Me levanté, encontré el desayuno servido, mi hermano no se demoró en al baño, el cielo estaba alegre, los pajaros cantaban y vi a Ernesto cuando abrí la puerta.

"Una película de Iquitos, que no parece de Iquitos"

Palabras de mi hemanita de 9 años.

Acabo de venir de cumplir mi tarea: el último piso; así, sin mayúsculas. Fue una experiencia bastante interesante. Tengo tantas cosas que contarles que vamos a ver si nos ordenamos un poco antes de liberar la verborrea.

Primero, hay que decir que se nota el esfuerzo de los realizadores y en general de todo el equipo por hacer bien su labor. Es algo que salta a la vista. No es un trabajo atropellado, y aclaro esto porque cuando una se encuentra con producciones regionales es común la improvisación y los errores supuestamente "perdonables" por su condición de cine independiente. Excusas pueriles pues un director realmente creativo puede hacer maravillas con una cámara y el liderazgo para sacar lo mejor de sus actores, aunque éstos sean aficionados. Se me ocurren en estos momentos nombres como "El Huerfanito" o "Amor de madre", plagadas de errores de edición, audio, dirección artística y cámara, que me indujeron a pensar que ésta sería una de ese tipo. Tremendo error. La cinta es visualmente impecable y quedé gratamente sorprendida (y, porqué no, orgullosa).

Segundo, el director es genial. No lo conozco personalmente pero puedo decir que el tío sin duda sabe dónde poner una cámara. Hay una intención de ir más allá de lo obvio (la cámara estática, los ángulos y planos habituales de un trabajo artesanal) para construir su propio lenguaje, su sello personal. No estamos ante un émulo de Casavetes que se reune con sus patas para filmar una peli en dos días y luego pasarla bien mirándola con un par de chelas. No. Es un director que busca la originalidad y el detalle, aunque tenga que aferrarse a tópicos bastante aburridos como la soledad de tres almas perdidas en una ciudad cuyos habitantes pueden ser muchas cosas, menos solitarios.

Tercero, ampliando lo anterior, me gustó por ejemplo el juego de las texturas, que me hizo recordar a aquella película de Sodherbeg sobre el tráfico de drogas. El azul ocaso del anciano es impresionante, tanto que no debió decirlo expresamente el narrador, pues se adivinaba al instante y escucharlo resultaba una obviedad, casi como oír un lugar común, pero eso es parte de las cosas que detallaré más adelante. Otra cosa que me gustó es la manera en que se filmó la habitación de la poeta, con la luz natural que se derramaba desde una ventana, haciendo un efecto de contraluz sobre el llanto de la mujer al otro lado de la cama. Genial. Otra cosa que igualmente me encantó fue la atención a los detalles, filmando por ejemplo los artículos del tocador, las cachuchas del anciano, los paraderos de micros, el concreto gastado (ver el ventilador encendido dando vueltas hizo que me sintiera al toque dentro del cuarto). También hay extractos de la ciudad bulliciosa y desordenada, para lograr un efecto de contraste. El director seguramente intuye que sería casi imposible que nos podamos identificar de alguna forma con los protagonistas (sobre cuya biografía hay muy pocas luces, por cierto) y logra de alguna manera que nos identifiquemos con el paisaje.

En una ciudad con tan poco cine, el paisaje siempre será un punto de referencia para sentirnos involucrados. Si el director no sabe cómo tratarlo, pierde su tiempo contando historias. No es sin duda el caso de Fernández-Moris, que se arriesga no sólo a mostrarnos una realidad identificable, sino tambien maldita.

Cuarto, el casting y dirección escénica. Los actores están sobrios y cumplen su papel con eficiencia, sin errores. Y eso ya es mucho decir si empezamos a compararla con peliculas de similares condiciones.

En general pues, es una película hermosa, tanto que quienes la ven difícilmente podrían creer que salió de un taller de cine de verano, con la colaboración de unos estudiantes que sabían tanto de cine como de física cuántica, pero que aprendieron, y se graduaron con honores.

Ahora, hay algunas cosas que no me gustaron, pero que en general no desmerecen el trabajo.

Primero, el guión. Es poco profundo y lleno de frases superficiales. Por momentos parece explicar el pasado de cada uno de los protagonistas, pero luego se pierde hablando generalidades sobre la soledad, el desamor, el abandono, etc, cosas que se podían entender mirando las escenas. Creo que si la película iba a estar envuelta en esa atmosfera de desarraigo, sufrimiento y soledad, el narrador debió intervenir para darnos detalles específicos o para hacernos alguna mención que puede quedar oscura, de lo contrario, se debió dejar que hable el silencio. Se nota que es una película estrictamente visual y frecuentemente la voz en off entraba a desentonar. Por ejemplo: el narrador entra al edificio, saluda al guachimán de turno y luego se mete al cuarto donde cuelgan los uniformes y toma uno de ellos. Ya podemos intuir lo que hace, pero ahí no más entra la voz en off y dice: soy guachimán. La escena del anciano dibujando a una persona supuestamente misteriosa es bastante predecible, precisamente porque la voz en off menciona sólo una vez a sus parientes ("su propia carne") y en cambio se mata hablándonos de la mujer por la que sufre y que lo abandonó. Siendo una película cerrada de tres protagonistas ¿quién más debía ser esa mujer pues? De haberse callado, el misterio se hubiera revelado ( y no confirmado) al final. En fin, probablemente sea una maniática perfeccionista, pero creo que se debió quitar muchas páginas al guion.

Segundo, la música. Demasiado alta. Una está escuchando los sonidos de la habitación del anciano, el rumor de la ciudad a lo lejos, dejándose llevar por las arrobadoras imágenes de las casas recortando el cielo gris, cuando de pronto ¡pam! entra el piano con fuerza, stacatto, cortando todo vínculo con el espectador, en un registro mucho más alto que los efectos de sonido. La partitura es buena, pero por ratos se vuelve tediosa por repetición, como si trataran de entrictecer al espectador a la fuerza, como esos molestos reportajes de bien social de Cuarto Poder. Hay un leit-motiv en la banda sonora, el problema es que ese leit-motiv parece constituir TODA la banda sonora. He dicho antes que viendo la película se nota que se tomaron su tiempo, creo que esto no se aplica al guión ni a las composiciones.

Tercero, algo menor, la lentitud. El ritmo al que va la película, la forma en que se presentan los personajes y se da a conocer el título y los nombres hasta llegar al del director no están mal, me parecen bien logrados, pero da la impresión de que nos encontraremos con un largometraje, una gran película intimista, y cuando en menos de una hora acabó me dejó un sabor de ¿uy, es todo? Como si construyeran una enorme y bonita mansión y se quedaran en la fachada. En otras palabras: el ritmo me pareció incoherente con la duración. Creo, y esta una sugerencia atrevida, que pudo haber sido un gran cortometraje. Ahí sí el trabajo del narrador hubiera sido pertinente.

Estos errores son, como dije, veniales si los comparamos con sus virtudes. Si esa es la senda que Producciones Audiovisual está abriendo para el cine iquiteño, pues bienvenido. Es sin duda uno de los mejores trabajos de provincia que he visto en mi vida y me siento orgullosa de que sea de Iquitos. No pretendo ser impertinente publicando esto en mi blog, después de todo, sólo soy una simple aficionada y estas líneas forman parte de una tarea que presentaré en la universidad, pero espero al menos despertar la curiosidad de quien lo lea y aun no ha ido al cine. Vayan a verla, miren lo que me pasó a mí: me apasionó, me entusiasmó y me obligó a tomar en serio, muy en serio, mi asignación.

Conociéndote

Ah, que tales vacaciones. De veras me daba flojera entrar. Estuve en Trujillo visitando a unos parientes que al final no conocí, me bañé en Huanchaco y Huanchaquito, probé Shambar, vibré con el festival de la marinera, conocí a un chico que me gusta y ¡oh maravillosa coincidencia! yo también le gusto, en fin, no me puedo quejar. Claro que, según yo, estaba realizando viajes exploratorios relacionados con mi carrera pero ¿a quién quiero engañar? sólo a mi padre que lo tengo en la nuca por haber jalado el ciclo pasado.

El chico se llama Ernesto. La importancia de llamarse Ernesto. No me agrada el nombre pero es mejor que muchos que abundan por ahí. Me enojan los nombres alienantes, somo si el español no ofreciera una amplia carta de onomásticos. ¿Hay derecho a que a un bebé que nada sabe aún del mundo lo castiguen bautizándolo como Michael James Drumer Ahuanari Magipo? Por su puesto que no. En la pre tenía un amigo que se llamaba Johan Paul Yupanqui Mendoza. Era buena gente pero siempre decía que aborrecía el nombre que le pusieron sus padres, vendedores de abarrotes, al leer unas latas de sardinas importadas. Así que terminó cambiándoselo. Ahora todos lo conocen como Jota Pe, o como él dice, Llei Pí. No sé qué es peor.

Decía pues, que se llama Ernesto y tiene lo que me gusta. Dos ojos, una nariz, etc. Pero tiene algo más: talla, carisma, conversación, mirada y, ya pues, para qué me hago la tonta: pompis. Estudia "algo" en la UNAP y pronto lo averiguaré. Siempre anda curioseando por mi facultad. Un día estaba saliendo de clases apurada cuando al abrir la puerta le di en las narices y le hice llorar. Se quedó recostado en la pared por largos minutos mientras sus amigos se vacilaban hasta que les lancé una mirada de furia que los dejó como los griegos viendo a Medusa. Le tomé del rostro y le pedí disculpas toda angustidada. El me quedó mirando y por unas milésimas de segundos sentí la conexión, es decir, ustedes saben, ese mágico vínculo que uno siente cuando dos almas perdidas convergen entre sí. Estoy seguro que él también lo sintió, pues vi su rostro iluminarse. Él abrió esos riquísimos labios que alguna vez espero besar y supe que diría algo.

-Ten más cuidado, tonta.

No es lo que dijo, sino cómo lo dijo. Mi amiga dice que le ha oído a su amigo comentar que el amigo de él había dicho que un amigo le contó que le había contado a una amiga en común que yo le gusto, espero que sea cierto, ya que la fuente parece buena.

Mientras tanto, me estaré ocupando del doloroso proceso de volver a acostumbrarme a la rutina de la vida diaria. Maldición, cómo extraño Trujillo.

P.D. Por lo pronto, a ver si mañana voy a ver esa película de la que todos hablan.